Резкий порыв ветра и вновь хлопок двери. Не знаю почему, петли её не держат.
Лёжа на полу, собираю пожухлые мысли и воспоминания в нечто однородное, но каждый стук двери их разбрасывает, и я опять их собираю.
Мало кому интересно, что внутри меня. Верно, я закрыт для них. У меня нет желания рассказывать и показывать о себе.
Листики совершенно разных цветов: от белого до чёрного. Политра импрессиониста. Взмах - брызги. Пёстрое, быстрое, резкое, едкое, дерущее глаза. И ничего не меняется.
Я не помню, когда стал таким. Знаю, что не был им, а теперь вот являюсь.
Хлопок. Листья в разные стороны... Алый.
Помнишь, как любил?
Дышал, думал, желал, чувствовал. Только тем, только того человека. Касание рук, душ, глаз, яркие вспышки, слова..ложь, притворство. Ярость. И теперь пустота.
Хлопок. Синий. Глубокий и обманчиво приятный.
Глаза. Именно сейчас, именно в этот момент. Что-то есть, но не разглядеть, не увидеть и не понять. Вроде красиво, но бездушно, злобно, холодно. Густой дым, лес, вода. Глубина, которая не выпускает. Что-то вроде нити, которая тянет, и я иду.
Свет, блеск. Они о тех, которые знают и понимают, а может, просто о тех, кто рядом. Их мало, они очень далеко, но ближе многих.
Эти огоньки в глазах о них.
Хлопок. Ураган цветов. Белый.
Пустота. У всех она разная, а у меня - белая. Звенящая, дикая, обволакивающая и затягивающая куда-то вдаль и в глубину. Вроде легкая, но неподъемная. Похоже на дым. Густой и холодный.
Как я сейчас. Густой и холодный. Растопить невозможно.